Sentimentos periféricos

Subúrbios de um dia qualquer

Solidão que está doendo à horas

Desvio do olhar ao distante

Momentos supérfluos para quem já não ama.

Nos passos delgados da incerteza

Diz-se um pouco do nada da nobreza

Mas só é nobre quem ainda tem algum sentimento

Um notório show de bater palmas...

Fingir para alguém e deixar só

Novamente se pensa nos subúrbios.

Tão devasso e esquecido na biboca dos males

Pobreza de espírito dormente

Já se foram os dias em que se podia pedir chuva

Antes era mais simples...

Soneto de uma valsa

O salão todo iluminado

Inicia-se uma música bela

Sendo que aquela

É a valsa de um apaixonado

Ele espera um certo momento

Que parece ser eterno

Num calafrio de inverno

Mas ela vem com o vento

Ele a pega pela mão

A corteja bem devagar

Leva-a para o meio do salão

E num sonho começa-se a dançar

Acompanhando as batidas do coração

E dizendo pra sempre te amar.

Soneto curto

Num dia qualquer

Com chuva fria

A cabeça doía

Por causa de uma mulher

Tomou um remédio

Na rede deitou

O vento soprou

E quase morreu de tédio

A chuva foi embora

A dor ainda dói

E agora?

O moedor mói

Namora quem come amora

E então a ferrugem corrói.

Soneto poetizado

O poeta abriu seu livro sobre a mesa

Escolheu entre tantas uma caneta

Esboçou um borrão de letra

E escreveu algo para uma tal Maria Teresa

O que ele escreveu bem lá não se sabe

Mas está convicto do que quer alcançar

Pôs as palavras para entrelaçar

Pelo menos até que o poema acabe

E o fim está chegando

As rimas estão para se terminar

O livro está se fechando

Surge a última frase antes de tudo se acabar

E ela diz a tudo que está ventando:

“Teresa eu sempre vou te amar”.

Frio de inverno

Saudades de alguém que digo não ser muito mais do que tudo...

Profundo do mundo num só ser...

Andei vagando uns dias que nunca mais recordamos...

Dias frios, pois no inverno não há muito calor.

Mas, possa que haja haver amor.

Bem, andei num andar vago,

Buscando me livrar do sabor amargo,

Um certo sabor amargo que não continha nada mais que desejo

Desejo no viver cansado de buscar, calado,

A morte do dia e a noite no seu nascer pontilhado.

As trilhas que não se pode percorrer ainda estão intactas.

Quem sou eu para desafia-las?

Um mero nada escondido nisso tudo!

Mas as saudades se unem num único horizonte...

Horizonte meio escuro-claro...

O contraste ainda se fazia notar

nos riscos e rabiscos  das sombras de um papel sombreado.

Seria confuso, complicado e até desnorteante;

Mas eu ainda conseguia me lembrar de seu rosto lindo...

Dizendo-se lindo por ocasião de que não se perde os olhos de anjo.

Assim também se vê a auréola da eterna inocência,

Que de tempos em tempos se procura uma luz que brilhe mais que o sol.

As horas estão indo e vindo, findo.

Não tenho muito tempo pra dizer adeus,

Talvez isto seja apenas para os fortes...

Dizer adeus...

Ela ainda me espera?

Nem sei mais do que deveria esquecer

E que não se pode corrigir e nem emendar em um novo sentimento.

A saudade volta... nunca se foi mesmo.

Quero é querer um pouco mais do que nem sei do que quero.

Desespero não é uma palavra que deve ser usada aqui,

Mas irei usá-la com mais frequência na minha vida mundana...

Mundana não...

Enfadonha...

Perdida...

Enegrecida por anos inglórios.

Eu não devia tê-la abandonado...

Amo-a demais e grito meu desespero pelos ares de todos os ventos.

No fim fico rouco de poucas causas que talvez eu não saiba valorizar.

Agora ainda não é tarde, mas é frio...

Frio de inverno...

Talvez seja mais uma desculpa para voltar atrás e tentar  te achar

Mas esse meu querer te achar é infindo?

Ainda não sei o que deixaria de ser...

As mãos gélidas que não possuem luvas rasgadas pelo carvão obscuro

Estão definhando num apodrecer congelante.

Creio que já estou amargurado porque quero

Mas possa também que seja uma ressaca do mar...

O mar está tão longe e tão inalcançável para mim

Não sei porque ele existe

Finge não estar, resiste

Vai e volta, insiste

Volta e vai, persiste.

Metáforas de dores que talvez não sejam tão dolorosas

Parece que o mundo roda e sempre roda sem se importar com o resto

Não se faz nada, dorme-se no relento

Eu grito: te amo!

Palavras mal usadas, em vão

Vento não morno nem tão quente que não possa ser confundido com frio.

De novo o frio...

Frio de inverno.

Talvez as memórias estejam num guarda-roupas antigo e corroído pelos cupins.

Eu a amo, é o que basta?

Soneto miserável

No prato alguns grãos de arroz

O rosto meio amargurado

Na tristeza de tudo acabado

Com medo do que venha depois

Estes eram os últimos grãos que tinha para comer

A seca acabou com tudo o que possuía

Seu corpo então já percebia

Que restava pouco tempo para se viver

A poeira dizia em prantos

Que nem agüentava aquele calor

E os mortos debaixo de seus mantos

Refletiam da terra o seu sabor

Pedindo a todos os santos

Que os livre desta dor.

Um acontecido efêmero

Há momentos em que se deixa levar pelo vento

Num vento este de um ser sentimento

No peito da gente bate forte

Nesse querer bater tão de repente

Rápido, desnorteado e carente

Mas a carência diz se o porque

Um porque não se sabe explicar

Com esses dias na vida uma amizade

Daquele calar que faz bem e não tem saudade

Muitos se vão e poucos ficam

Ficando num canto de momentos únicos

Nestes momentos as dores vão embora

Fica-se só a boa hora

E muitos dias de um não clamor

Por fim se diz um amor

Aquele amor gostoso depois que o sol se vai

Ficam só as estrelas e um silêncio neste amar

Talvez só se aprenda a amar no dia em que não importa mais nada...

Tudo está bem se quem se ama está feliz

É como se o mundo precisasse daquele sorriso

Um sorriso e nada mais.

Num jardim está meu sonho

Acordei num desespero perdido

Numa vontade louca de viajar

Olhar pela janela, o sol nascendo

O coração batendo forte, mas tranqüilo

Vendo a vida correr pelos campos verdes

Com flores pequenas e perfumadas

Almas pedras ladrilhavam o mundo

Um mundo infindo e contínuo

Vontade de ir para um jardim

Encontrar meu ao pé de uma arvora

Sussurrar em seu ouvido: “eu estou aqui”

Vê-lo sorrir em pequenos gracejos não ditos

Depois olhar o pôr-do-sol

Lhe beijar de leve e esperar as estrelas surgirem

Ficaria nesse jardim para sempre

Pois o meu sonho está lá e tenho que ir encontrá-lo...

Cão

Amontoado num canto da rua. De longe pensava-se que era um de lixo. Passava horas assim, nesse canto. Considerava ali sua casa. Às vezes se dispersava com algum gato que lhe cruzava o caminho, uma das poucas ocasiões em que se movimentava com o fervor de um filhote. Mas logo se cansava e voltava para o seu lugar. Não passava fome. O dono do restaurante sempre deixava algumas sobras depois do almoço e do jantar. Sofria na chuva. Tremia no frio. Pior era frio com chuva. No verão o sol lhe torricava as orelhas. Gostava daquilo. E a vida continuava.

                Toda manhã ele acompanhava, como os olhos, aquele gente que tinha pressa. Não entendia o porquê. Imagina que estavam distribuindo comida à vontade. Mas não! Esses seres eram estranhos. Se alegravam com papel; o mais engraçado é que existiam uns bobões que trocavam esse papel por objetos grandes e muitas vezes bonitos. Que idiotas. Ria na sua risada mental. Passava a língua pelos dentes e depois tocava o focinho no chão. Encolhia-se todo, abanava um pouco o rabo, só para espantar as moscas e depois virava para o lado e dormia. Vida boa. Barriga cheia e um canto para dormir. Precisa de mais?

                De tarde resolvia dar um passeio. Nada grandioso. Uma volta no quarteirão ou, quando muito, subia o morro, mas só voltava depois de muito tempo, quando toda a fadiga se extinguia. Era neste horário que as pessoas voltavam para suas casas. Não conseguia entender o porquê que iam tão devagar e tristes. De manhã eram tão rápidas e... bicho estranho. Além de andar em duas patas, necessitava de uma outra pele para se aquecer, pois não tem pelo suficiente. Era impossível que vivessem tantos anos. Estranho, bicho muito estranho.

                Voltava para o lar e ficava ansioso para que o cozinheiro lhe levasse um pouco de comida. Não precisava de mais nada.

Desgosto do gosto

Sou uma pessoa que ama desgostando

Desgostando por amar, nunca querer odiar

Gostando pouco, às vezes muito

Fingindo não doer no desgosto

e carência no gosto

Pouco por pouco nessa esquecida desgostosura

Tendo muito ou nenhuma compostura

Vulgariza-se o gosto de sonhar

e o desgosto de acordar

Amo esse gosto de desgostar

Desgosto desse gosto de amar

Verbos do infinito me desgastam

num desgastar desse querer valorizar

Gosto do sal na boca

Desgosto da vontade de beber água que vem depois

Igarapés na curva pro rio

Um dia eu desgostei

e voltei a gostar de novo

Redesgostar...

*Dedico a Isadora Grubert

Perfume

Um leve beijo no rosto de um eterno anjo. Assim definiu aquele momento com uma certa mulher. Estava embriagado pelo sentimento dos que apreciam a lua, e muito mais que isso. Possa ser que se achava em seu paraíso pessoal. A terra não é o bastante. Era um aviador de impossibilidades concluídas. Que se achasse o tesouro mais valioso do mundo! O que importava?! Não precisava de mais nada... Ah, vida.

                E o dia foi festa. O chefe o mandou fazer o relatório da semana mais a ata da reunião. Tudo bem. Mais tarde o seu computador pegou um vírus que danificou a memória, fazendo com que perdesse o trabalho de três anos. Que dia lindo! Foi até maravilhoso rasgar a camisa no corrimão da escada do metrô.

                No sábado o reencontro tão esperado. Ela com um vestido verde esmeralda, o cabelo em um coque dourado, e aquele perfume de flores silvestres... Inesquecível. Sentou-se em sua frente. Pediram alguma coisa para comer. Beberam um vinho branco. Ele a olhou profundamente, como se quisesse fotografá-la com sua mente. O que foi? Os olhos o encarando, como se quisessem algo em troca. Nada. Ela sorri. Olha para baixo, finge um constrangimento, depois volta a encará-lo. Um leve tremor surgi em seus lábios. Para ele, tudo aquilo é único; não existe nada igual.

                As horas vão passando. Pra variar, a lua cheia surge. Cria sua luz para os apaixonados, ou apenas para clarear as idéias lunáticas; o mais certo é que controla a maré. Decidem caminhar um pouco. Ela olha para as estrelas, raras numa cidade grande e depois voltasse para ele. O breve silêncio antes do beijo. Devagar, imaginando que aquilo era a felicidade. O perfume dela fica mais forte quando ele toca a sua pele. É o seu êxtase. Vai lhe dominando lentamente, de modo que intoxica suas veias e o deixa com seqüelas irreversíveis. O que importa? Os olhos continuam fechados mesmo após o beijo acabar. Não precisa vê-la, apenas aquele perfume já lhe permitia saber o que realmente queria.

Preconceito

“Fernando”

                Esta voz lhe soou profundamente naquele êxtase de reflexão. Levou algum temo para se dispersar do que estava observando, e só depois é que conseguiu olhar para trás. Não havia ninguém. Talvez fosse apenas sua imaginação, sua cabeça estava cansada, oscilava para os lados. Sentou-se no banco. Esquecera da tinta fresca. Agora era uma preocupação tardia, mas já era bastante inconveniente reclamar de sua burrice. Soletrou alguma palavra, só por diversão, e depois cantou qualquer coisa bem baixinho. Um sussurro. E fim nisso. O celular tocou. Esperou o quarto toque e atendeu. Quem não era? A mãe, a tia, o avô. Sou eu, meu bem. O que você está fazendo? Acabei de acordar e não te encontrei, sabe? Sei. E aí resolvi te ligar para saber onde você está. Ah... E onde você está? Eu? eu estou aqui na praça, dando uma olhada no jardim. Vê se não demora que eu estou com saudade. Tudo bem, daqui a pouco eu já vou. Estática na linha. Guardou o celular no bolso. Olhou a camisa manchada e quis xingar. Xingou. A boca às vezes serve para alguma coisa, isto é, quando um homem não sabe o que quer.

                “Fernando”

                Levantou-se de uma vez. Estava ficando louco, não era possível! Duas vezes alguém lhe chama, mas quem seria? Meditou um pouco, O que havia esquecido aquela manhã? Não se lembrava. Mas parecia algo importante. Resolveu voltar para casa. “Fernando”. Mas que diabo! Quem era esse Fernando? Correu um pouco e lá veio “Fernando”. Estacou. Beliscou-se. Risadas. Ele é que era Fernando. E qual era o problema mesmo? Ah, sim. Alguém o estava lhe chamando e ele não sabia quem. Desesperou-se e meteu a cabeça num poste, Desmaiou, Acordou com uma baita dor de cabeça e foi embora. Chegou em casa. Nossa, o que aconteceu? está com a testa roxa! É que eu fui assaltado... Assaltado? mas como? Ah, ninguém têm mais respeito pelo próximo. Eu te avisei para não ficar andando por essa periferia; lá só tem bandido! Está bem, é melhor esquecermos isso... Não! vou ligar pra polícia e é agora. Não precisa... Precisa sim! e o que foi que eles roubaram? Foi aquele relógio que eu comprei no camelô. Mas ele está em cima da mesa, você o esqueceu pela manhã, eu acho. Não, mas foi o outro. Que outro?

Soneto filosófico

Numa filosofia antiga

Se inicia um debate social

Com palavras do irreal

Joga-se xadrez na intriga

Surgi faíscas no embate de pensamentos

Cada um impõe sua razão

Dizendo ser sim ou não

Numa trama de regimentos

Na idéia iluminada

Tende-se a temer o resultado

Pois numa ação alucinada

O destino é atropelado

Alguma coisa diz-se renegada

Num discurso acabado.